en mangeant mon sandwich — je n’avais pas envie de préparer à manger, je me disais, mais je n’ai rien à dire, à manger, rien à écrire, pourquoi écrire, puisque je n’ai rien à dire. c’est très embêtant. mais est-ce que je peux trouver une réponse, une solution ? écrire comme une simple manie de grapho manie, d’annotation, ça ne sert pas à grand chose, par rapport à l’investissement de temps. cela n’a aucune utilité pour moi ni pour les autres encore moins. quoique. j’aime bien et au hasard des mots on ne sait jamais, des fois qu’un égaré y trouve une raison à sa folie. le problème entre écrire, et porter de l’amour. il y a un rapport, un creusement. est-ce qu’il faut des idées. je n’en ai pas. pas d’idées. no idea. noidea. noideas. écrire sans amour ça ne sert à rien. c’est un peu le drame, et sans glace. c’est pourquoi il faut écrire, alors ? parce qu’écrire sans amour n’est rien, alors il faut écrire.

Tes yeux me font mal, ils sont liquides, ne me regardent plus, ils ne dessinent plus l’impossible, ne parlant que par jets d’eau froides, incomplets…, la peur est en face des trous, tes yeux ne sont plus mes contours, ni des objets de première nécessité.. Est-ce que sans eux j’existe encore, je n’existe peut-être plus que trois minutes par jour quand le jour atteint ma fenêtre, après, je ferme les volets. 

En cas d’océans, rendez-vous au café. 

tant pis, si ce sont des tout petits bouts de phrases, et bien, ce seront des tout petits bouts de phrases, on verra bien. ça racontera peut-être quelque chose. quelques détails. pas un roman-fleuve mais tant pis. je n’aurai qu’à inventer le roman-ruisseau, le roman-fuite d’eau. fuite-moi ; après tout, on jouait bien avec des chambres à air.