Revenante

À l’arrivée la ville, la gare, ne témoigne pas plus de familiarité, conserve au contraire une part d’étranger ; la foule de gens parmi lesquels elle avance sous la voûte ne semble pas prête à l’absorber ;

Anna est devant la gare, debout sur le trottoir, parmi la masse des vivants, des affairés, pourtant comme si elle était la seule à être debout ou éveillée ; la lumière contient à peine sa propre panique à disparaître, elle tombe à vue d’œil, c’est l’heure où tout le ciel de Paris se rassemble, l’heure absolue où l’on ne sait plus si c’est encore le jour ou déjà la nuit et où les visages prennent cette coloration étrange, du fait même qu’ils risquent de s’estomper croirait-on, définitivement ; une agitation permet de colmater le moindre doute, et tout semble incroyablement et très précisément vrai, y compris l’espèce de trouble figé en relief sur le visage d’Anna ;

Peut-être l’appréhension de retrouver un proche, celui qu’elle attend, qui arrive dans une voiture basse, juste au moment où ça y est ; où la nuit ;

où tout le décor semblait prêt à imploser.

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